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son ya varios días de moderada infelicidad
de esperpénticas preguntas, y absurdas,
de resultados de una y otra vez.

mañana será el gris más claro,
extraña vida que no sé como darla por vivida,
cómo vivir sin conseguir?

es sencilla la felicidad sin talento,
sonando una canción de amor,
asuntos de hoy,
canciones y pensamientos.

sin hablar de promesas sobre nada
(mientras se considere bien la anomalía),
despojo de falsos aplausos
y odios de un alma bien atada.

letras de soledad
de silencio y de lo que será,
escenas de huidas fundidas
que revelan mi porvenir.